Una mañana era polvo,
nunca volvió a sentarse allí, nunca volvió a leer ninguna novela que le hiciera
llorar, nunca volvió a alimentar las palomas con maíz suave, no caminó mirando
al piso, ni lloró su soledad nunca más, nunca nadie volvió a verle y ni diremos
de hablarle, porque hace mucho nadie le hablaba, una mañana era polvo que
volaba por allí cerca, era como siempre invisible, era como siempre nadie.
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